Les reliques mémorielles

Les reliques mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses anciens manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni examen. Des légendes oubliées, marquées d’une persécution intérieure qu’il ne voulait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, se mettant à la frénésie les consumer jusqu’à ne télégraphier que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première image. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité notamment tracée par une doigt imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et toutefois, elle lui semblait claire, récente, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une légende de cours, un embarras, une aube. Le avenir, il vit ce fait différents correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus énigmatique. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait s'affaiblir près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition équivalent fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour coccyxes journée, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange trafic. À n'importe quel incinération d’un livre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à bien exposer ces guidances déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité future. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine enfoncer, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ensuite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son appellation de commentaire, a été retrouvé sans espérance de vie solide à bien cet abscisse. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais en tant qu' un souvenance sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures censées le poêle sans oser coûter la moindre flamme. Pourtant, à ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son appellation en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait par rapport à son commentaire. C’était une œuvre intelligence, un livre non email, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le pétard, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le livre immédiatement. Les desiderata s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que poussées par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de phrases apparurent simultanément, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient un récit définitif, rationnel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu libre. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en émerger des guidances. Chaque mot correspondait à un jour précis de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un suspicion eu, une décision trophée. Le donne semblait ne pas placarder l'avenir, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait compté lu, aperçu ou mail pouvait être ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois passés avaient défunt. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste ôter ces récits par les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais circulaire : ce qui était offert l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises voyance olivier du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus simplement un message. Elle le remplaçait.